Hans Urs von Balthasar en el Infierno de Dante.

Descenso de Cristo a los infiernos,
Duccio di Buoninsegna (1308-1311)

"Poscia: «Più non si va, se pria non morde, / anime sante, il foco: intrate in esso, / e al cantar di là non siate sorde»" (Purg. XXVII, vv. 9-11)

Confesaba hace un par de semanas mis inclinaciones ignacianas de juventud que me llevaron a leer, para preocupación de ciertos compañeros, algunos libros de Karl Rahner (1904-1984) y de Hans Urs von Balthasar (1905-1988). Los abandoné enseguida, por una mezcla de falta de preparación intelectual y de una personal sensación de frialdad. Guardo, no obstante, el recuerdo de una oración de Rahner, «Dios de mi Señor Jesucristo», como uno de esos textos que, aun vistos desde la distancia, acompañaron y sostuvieron realmente horas de abatimiento. En aquel desierto posconciliar, lleno de guitarras y de palmas, un peregrino debía beber hasta la savia de los cactus para no perecer de sed. Cada cual con su vocación…

De Von Balthasar, autor monumental cuya lectura requiere una sensibilidad musical afinadísima, que un aficionado como yo no alcanza a poseer pero que reconoce con admiración, parece que sólo queda una frase que le ha convertido en un pimpampum dogmático: “El infierno existe, pero quizás está vacío”. En una audiencia de 1999 san Juan Pablo II matizaba a la manera ignaciana, implícitamente, esta proposición para que, aun a posteriori, “bien entendiéndola, se salve”. En Spe salvi (2007) Benedicto XVI insistía en la doctrina tradicional de la Iglesia. Personalmente, creo que los tres -y de una manera declarada Von Balthasar- tenían muy presente la lección de Dante en la Comedia.

Resumo muy brevemente sin hacer justicia desgraciadamente ya no a los matices sino ni siquiera a la idea general. Para Von Balthasar la kenosis de Dios hecho hombre, compartiendo en todo, menos en el pecado, su destino, ha mostrado de una manera definitiva el amor de Dios que es fuerza de salvación para todos los hombres. Cuando Jesucristo descendió a los infiernos, rompió sus cerrojos de una vez y por siempre, sin que ante su poder pudiese sustraerse y mucho menos resistir mal alguno. Él venció a la muerte. En Von Balthasar la dimensión cristológica de la redención tiene un alcance definitivo escatológico.

La explicación, en consecuencia, es de una misericordia implacable, en la medida en que deja la rendija abierta a una explicación sociológica. El cristiano no puede pretender salvarse a sí mismo si con él no se salva la humanidad entera. En Sólo el amor es digno de fe hay una frase de una violencia que, paradójicamente, no deja de ser evangélica: “El cristiano debe obrar dentro de la esperanza cristiana del único modo en que ésta se permite al cristiano: como esperanza en la salvación de todos los hombres”. 

Si uno buscase la salvación individual, estaría dejando a sus hermanos abandonados a una suerte infernal. ¿Sorprende el malestar de Von Balthasar por las formas de vida monástica y conventuales? En ellas no percibe más que la continuidad de un modelo platónico-agustiniano siempre amenazado de tentaciones gnósticas. Misional y apostólico, muy jesuítico, para él el mundo es la casa del cristiano con la que debe comprometerse en una comunión donde santos y pecadores caminen hacia la plenitud de la civitas Dei, ya anticipada en esta ciudad de la humanidad. Una esperanza que no sea completa, sin límites, no podría ser auténticamente cristiana.

En Estilos laicales, el tercer volumen de Gloria. Una estética teológica (1961-1969), el adversario que Von Balthasar encuentra a batir es Dante. De hecho, es fascinante seguir la argumentación balthasariana que establece un diálogo casi sacramental entre el viajero medieval, que encabeza el libro, y los Mystéres de Charles Péguy, el autor francés que lo cierra. Entre las críticas más deslumbrantes con que Von Balthasar reprocha a Dante su eros sublimado en una justicia cósmica impregnada de paganismo, no puedo dejar de sentir mi stilnovismo cuestionado por el hecho de que un cristiano sólo puede recorrer el ultramundo -y especialmente el infierno- acompañado de Cristo y no de Virgilio.

Pero, ay, me rehago, de nuevo, cuando, a propósito de Péguy, sostiene que la ciudad humano-divina debe ser una cité sans exil: “Todo lo demás es un egoísmo burgués de autosalvación”. Y esta acusación la lanza al exiliado de Florencia un intelectual, que, en medio también de difíciles circunstancias, pudo dedicar su vida entera al estudio y a la pastoral universal. ¡Gloria a Péguy! A Von Baltahasar, en cambio, si no fuera mucho atrevimiento, le habría pedido que peregrinásemos juntos al sexto círculo del Infierno, donde, entre los heresiarcas, Dante encontró a Farinata degli Uberti y a Cavalcante dei Cavalcanti.

Allí Farinata volvió a pronosticar a Dante su exilio, mientras le explicaba, para su remordimiento por la respuesta que acababa de dar al padre de mi Guido, que “nula es nuestra visión de lo cercano / y lo actual: sin ninguno que lo advierta, / nada sabemos del proceso humano” (Inf. X, 103-105). Para Von Balthasar estos versos “son de un absurdo total desde el punto de vista existencial”, máxime cuando deja abierta, como en tanto otros momentos de la obra, “la extraña posibilidad de comunicación entre reino y reino, que no sólo se entabla por el hecho de que los dos poetas caminantes los recorren”.

Tal vez mi reticencia a Von Balthasar se deba a nuestra diferente inclinación imaginaria. La suya, continental -en cierto modo, ¿disciplinaria?- observa el paraíso y el infierno en términos excluyentes. Es curioso que jamás mencione la meditación del infierno de san Ignacio y, sin embargo, la positive en términos económicos. Su visión de la salvación individual parecería asumir, aun sin compartirla, que su consecución se asemeja a la acumulación de capitales en forma de prácticas de la virtud y de la piedad, las cuales debieran tener, para ser auténticamente eficaz, un carácter distributivo y no conmutativo. Los méritos infinitos de la Pasión de Cristo, por pura gracia, deben rendir de un modo pleno y cerrado. Su civitas Dei, sans exil, es redonda y completa. Nadie queda fuera, porque, quienquiera que quedase, pondría en cuestión la plenitud cósmica e histórica de la redención.

En mi imaginación, más anárquica, más monacal, pesa más bien el sentido de la insularidad que simboliza, ambivalente, la libertad de la resistencia. En la peregrinación alegórica de Dante atisbo también una figuración de su destierro real. En las imágenes y en las doctrinas que gobierna férreamente el discurrir de sus tercetos, de sus cantos, de sus partes, de su obra entera, atisbo una ascesis que culmina en una visión instantánea que deja una huella eterna pero que no deja de faltar en el tiempo. Su experiencia -su “absurdo existencial”- representa un exilio, un éxtasis, una salida por la que la Creación entera respira.

Dejando a un lado -tarea imposible- las cuestiones dogmáticas y morales, me pregunto si el mysterium iniquitatis no forma, estéticamente, también parte sustancial -y no puramente convencional- de la historia cósmica y humana de la Redención. Es decir, si la misericordia infinita de Dios -su Gloria- no se manifiesta también en la cólera del infierno. En su meditación del Salmo 1, Robert Spaemann afirma que “eso es el infierno: un estado de pura contingencia, de pura indiferencia”. 

¿Acaso esa frialdad glacial, que reproduciría de un modo espantoso y terrible aquel principio en que la tierra era inane y vacua (Gn 1, 2), necesita de un fuego abrasador que no deje a la criatura condenada, aún en su desconsuelo, olvidar que fue creada a imagen y semejanza de Dios? ¿No podría resultar que, en lugar sólo de infundir temor, con la posibilidad de que nos precipitemos en el infierno Dios nos hubiera concedido el bien de la esperanza? No estoy afirmando nada, sino imaginando -aterrado, ardiente, confiado- cómo evitar antropomórficamente todo antropocentrismo. Por ello, más allá de una afirmación reverencial, temo que cualquier juicio sobre el Juicio sería tomar el nombre de Dios en vano y que debatir sobre el destino definitivo de cualquier alma, aún de la más vil, roza la blasfemia. Por ello, la Iglesia, sabia, a la que Cristo encomendó las llaves del Reino y no las del abismo, exulta sólo en los santos y reza, sin excepción, por todos los hombres, vivos y difuntos.

                         “«… e portera’ ne scritto ne la mente 

                           di lui e nol dirai» e disse cose 

                           incredibili a quei che fier presente.

                           Poi giunse: «Figlio, queste son le chiose

                           di quel che ti fu detto, ecco de le’ nsdie 

                           che dietro a pochi giri son nascose. 

                           Non vo’ però ch’a’ tuoi vicini invidie, 

                            poscia che s’infutura la tua vita 

                            via piú là che ‘l punir di lor perfidie»”

                                               (Par. XVII, vv. 91-99).

                         “«… Óyelo bien y grábalo en la mente,

                           pero no digas nada…». Y dijo cosas

                           de no creer ni estando a ellas presente.

                           Luego añadió: «Estas, hijo, son las glosas

                           de lo a ti dicho, y estas las insidias

                           que aún serán cierto tiempo misteriosas.

                           A tus vecinos deja odios y envidias,

                           puesto que tu vida hacia el futuro vuela

                           más tiempo que el castigo a sus perfidias»”

                                                 (Par. XVII, vv. 91-99).

En la paz de la rosa blanca, más allá de envidias y castigos, querría inclinarme respetuoso, de lejos y otra vez, un tanto azorado, ante mi Virgilio germánico.